Ходять по квітах, по росі. 
Очима чесними, 
Христовоскресними 
Поеми тчуть. 
А сонця, сонця в їх красі — 
Не чуть. 

Царства 

Під спів крові — без пісень — 
Вмер чорнобривий день. 
О лицарі безумного лицарства, 
З прокляттям вас на перегній! 

— Трояндний! 

— Молодий! 

— Бій! 


